Poemas de Alberto Alarcón, Eduardo Alvarado, Parix Cruzado, Márlet Ríos, José Lapa, Jaime Llosa L., Mito Tumi, Sebastián Ufor, Pool Carbajal

 

 

 

@

El hombre que quería ser Defensor

                                                                          -¿Cuántas leyes hay en el Perú.

                                                                          -Una sola.

                                                                          -¿Cuál es?

                                                                          -La ley del embudo.

                                                                          -¿Quién se mama la punta?

                                                                           -Los pobres.

                                                                           Manuel Atanasio Fuentes

 

En el reino de clientelas

la impunidad es divisa,

un doctorcito entre muchos

ser muy tenaz es su insignia.

 

Aunque su meta es preclara,

no sabemos qué lo inspira:

¿inmune cual otorongo

sin conocer carestías?

 

Nuestro doctor hila fino,

traba alianzas y salidas,

hace empresa sin rubores:

cholo barato y sin vida.

Si ha de ser buen Defensor

que empiece por dar justicia

en su centro laboral

dejando de lado inquinas.

Si buena justicia hubiese,

este país qué sería;

¿y del buen doctor Gutiérrez?

¡De todo el que explotaría!

  G. Rojas

 

@

Poema chill out del paraíso y de un cielo azul.

He oído que los cielos están llenos de ángeles

Y que las personas aspiramos llegar a él

Al menos las buenas personas

Nosotros inventamos el paraíso y el infierno

El paraíso que se encuentra entre las nubes, arco iris y vientos cálidos

Y yo he visto un hermoso cielo azul

Pero nunca podré hablarte del paraíso ni de sus ángeles de luz…

Pero cómo sería conocer el infierno

Plagado de música de locas en los audífonos

Corazones oscuros y llanto

Con el sonido de los claxons y del trafico del downtown

Del hedor del metropolitano y su ardiente calor…siempre aquí

Con sus filas humanas, sus asientos de plásticos y ventanas como iglesias ardiendo

Con perros lastimeros que nos compadecen

y lamen nuestras heridas genitales llenas de sal

Como huir de mi estilo y mi cabello corto y mi baby face

Es otoño y al parecer la lógica y los días se dan

Y las estaciones no se detienen

Y no hay paraísos en otoño

Dime si puedes dejar de ver mis dientes torcidos

Mis dedos enredados de miel, mi cabello graso, mis ojos rojos, mi  olor ácido…

no existen paraísos, niña hermosa,

tal vez quisieras que te hable de otras cosas

pero no sé hacer poesía

y no te puedo hablar del paraíso…

a pesar de conocer un hermoso cielo azul, plagado de ángeles brillantes como tú

hermoso cielo azul que parece tu espejo y tu fiel reflejo…tan cierto…

mas como te dije

nunca podré hablarte del paraíso

y te pido me disculpes niña hermosa…seguro lloraré después de esto…

no conozco cielos ni ángeles  no aspiro llegar a él

porque sé que soy un enviado del mal…

Eduardo Alvarado Malpica:  (Lima, 1974) Poeta y administrador. Ha llevado un taller de poesía en los 90 con Antonio Cisneros. Estudió en Cibertec.

*****

Oda a Dennis Hopper

Austro y noche delirante

recuerdan tu indómito

espíritu libre

que impugnó al soberbio

judío, amo del mundo

del cinema yanqui.

Del eterno efebo

sensual y salvaje,

cómplice dilecto.

Y fue el mismo efebo

quien te enseñó el arte

sutil de esconder

la navaja junto

al gesto imprevisto.

Oh Dennis, tus dedos

estrujan el agua

cual níveos muslos

de sílfide añorada.

Oh Dennis, tus dedos

acarician el viento

cual poeta místico

de ínsulas extrañas.

Tenaz alquimista,

tu espíritu indómito

ya libre navega

por aguas oscuras

de un mítico río…

 D.I.

 

Las paredes más sensuales mudan de color

cuando transitas por la avenida

de las buganvillas,

y las luces de neón alumbran tu rostro

de musa nórdica.

Cómo pudiera obsequiarte los más bellos acordes

y los versos que hablen sólo de quintas y solares antiguos,

enemigos del tiempo

y de los falsos juramentos………….

Tu nombre llega a mí como una melodía oriental

de exquisitos compases………..

domingo 03 de julio

/

Frente al castillo sin fantasmas

A Delia

 

El mar se crispa como un recién nacido.

La dueña del castillo que ya no está

hacía versos en sus ratos de ocio

                        –que eran los más.

Algunos dicen que se escuchan voces,

tal vez de los antiguos habitantes

del valle de Lima, sacrificados

a los dioses después de una tranca con chicha

                                                            de jora,

o quizá de las pobres bestias sacrificadas

y convertidas en trofeos

para el deleite de la masa.

 

Ahora puedo ver en tus ojos

una imagen de los antiguos ritos

                                     de Venus

–hipóstasis cantada por bardos

                         y boleristas en rockolas

de Quilca donde pude salmodiar

viejas canciones para ti.

Frente al castillo el mar de Chancay

es un fular en tu cuello de alabastro

que riela bajo la Luna Llena.

 

Hemos estado en un sitio

donde decenas de miles de promesas

son urdidas al caer la tarde.

Tú y yo no estamos para eso.

En el viejo castillo sin fantasmas

escanciamos de nuestros vasos

                                      plastificados,

esperando que la Noche nos dedique

sin más una de sus mejores sonatas.

El cielo en enero

Día, hora

6, 07h      Luna en Perigeo

6, 19h      peces luminosos atraídos

hacia un mar de fantasía musical

rememoran abismos

insondables    magnéticos

campos

…..una vieja película en francés

es proyectada una y otra vez….

13,     22h      Mercurio en conjunción superior

15,     16h      Cuarto creciente

19,     20h      un bosque de olivos arde

para nuestros ojos calcinados

el viento del Sur evoca tempestades

como un objeto brillante al atardecer

tus pupilas…

riela el mar

en mis sueños

26,     15h      Júpiter en conjunción con el Sol

26, 19h30m    lluvia de estrellas fugaces

como electrones atraviesan

la ciudad-red digital

27,     20h      Venus estacionario

27,     22h      el corazón estacionario

entra en la penumbra

mi piel abrasada

en oleaje cósmico/

cerca del Sol…

Acuario & tu nombre en la memoria…

Las Noches Salvajes

                                                        de Cyril Collard

2am, ribera del río Sena

Y rodeado como estoy por tiernos efebos

y la tenue claridad de la noche

adónde ha de escapar mi cuerpo

cautivo como el viento

para los más exquisitos placeres.

La ciudad duerme

y tú también, mi dulce Laura;

yo sólo quiero vivir,

dilatar el tiempo de la Nada

y extraviarme en la espesura de la noche

como polilla inmolándose en la llama

                               perpetua.

-¿Es la vida una orgía perpetua?

No lo creo así;

la vida también es dolor, creciente dolor,

pero tú no estás conmigo, pequeña Laura;

tú duermes ahora sobre la tierna ilusión

del amor/ lejos de la voluptuosa mirada

de las luces de neón

tú duermes/

sobre la fresca lozanía de tus diecisiete,

implorando a los ángeles de tus sueños

que tu amor te proteja de mí.

           ****

Plenilunio

 1

yo tenía 20 años y un corazón latiendo

como un transformador de 220 voltios

unos brazos extendidos hacia

el cielo de noviembre penumbra pliegues

delicuescentes para mi febril melancolía

miradas aguijoneando mi rostro con acné

y como espacio entre el cielo y el infierno

un sitio deslucido holliniento

donde nuestras vidas se cruzaron por unos

minutos en eskotosis indolente

un río de orines anegando avenidas tugurios

AIRE VICIADO para mis pulmones abrasados por

bermejas llamaradas claxons despiadados

semáforos hipnóticos

y en silencio tú que observas resignada el vuelo

rasante de una mosca a las 15h10m del 6 de

noviembre de 1994

         *******

Cementerio marino

(haikus)

Moscas danzan sobre

la arena que cubre

restos de un pelícano.

@@

Un cangrejo muerto

parece blandir

aún sus tenazas.

@@

La malagua muerta

no da buen aspecto

salvo a las moscas.

@@

Estrella agónica,

otras guardan luto

en el mar de arriba.

Haiku de otoño

(O de la condición postmoderna)

Se han escrito tantos poemas de amor

En el mundo que ya no caben más.

Poemas que comienzan con un

“Nosotros no inventamos el amor”

O llegan desde una noche primaveral con:

“I remember your cool body”.

Por otra parte, sería poco virtuoso recurrir a viejas

triquiñuelas (con el perdón de los postmodernos)

Y abrir el Antiguo Testamento en

El Cantar de los cantares (2:14), por ejemplo, y anotar:

“déjame oír tu voz,

porque tu voz es dulce

y amoroso tu semblante”

Pero la muchacha tal vez esté interesada

en temas más seculares(MBA y/o el Chat por ejemplo).

Mas siempre quedará el recurso de la criba

Para no patinar y quedar como un burdo imitador

De Bécquer o de Silvio Rodríguez.

Claro que si la muchacha es bonita y tiene nombre

De ninfa deseada/ soñada y finalmente amada

Siempre nos quedará el camino de la concisión.

¡Musa de ensueño, muéstrame el camino!

Desbórdanse sonidos, fragancias y música excelsa

Que me trae el recuerdo:

Lejos de la urbe,

 el rumor del río

 ahoga sus sollozos.

 

 Márlet Ríos (Talara, 1976)

                      Breve antología de poetas talareños

                                           @

Emilio Saldarriaga García: Nació en Lobitos (Talara) el 6 de octubre de 1920. Director del grupo literario “Liberación” y miembro del grupo “1° de mayo”. Colaboró en diarios extranjeros de Argentina y EE.UU. Autor de “Versos sencillos”, “Poemas selectos”, “Ombre” (Primer puesto de Poesía en los Juegos Florales Nacionales de la Unión Latinoamericana de Escritores Libres), “Petróleo”, “Réquiem para un Ángel Barbado”, “Elegía a Alejandro Taboada”, entre otros poemarios. Fallece en Sullana en 1990.

Elegía a Alejandro Taboada

(fragmentos)

 

Naciste astro revolucionario

bajo el sol piurano,

tus miradas de hombre

por mi tierra,

te lavaste tus manos de titán

con petróleo,

y empuñaste la defensa

del obrero

en tu verbo proletario.

II

 

Era aún niño yo,

cuando

con tu verbo de apóstol

rebelde y de justicia

…mantenías en tensión a la masa…

rompías atropellos

de los Wall Street.

Si te hubiese escuchado

Walt Whitman, Poe,

te hubieran estrechado

su diestra sinceramente

y cantos a tu nombre.

VII

¡Canto para ti, Alejandro!

¡Canto para ti, que luchaste por una causa buena!

¡Canto para ti, de lo más sencillo porque

supiste morir como hombre!

¡Canto para ti, mi poesía americana!

¡Canto para ti, Alejandro de mi pueblo!

**

Eusebio Arias Vivanco: Nació en La Brea-Negritos en 1924. Obrero petrolero y destacado luchador social. Integró el grupo “Liberación”. Miembro del Grupo Intelectual Primero de mayo. Falleció en Caracas en 1960, adonde fue deportado.

 Talara

Un día alguien dijo: “Que se haga Talara”

y Talara fue hecha.

Vino un murciélago blanco ¡Qué raro!¿No?.

Y labró muchas llagas,  he aquí el hombre

con un pedazo de tierra en la boca

que no es su tierra, nació y creció

como el gusano en esa tierra, pero no le pertenece

y cuando gritó con voz de trueno

le lavaron la cara con sangre

y cuando pidió una A para su silabario

le alcanzaron una escoba

y cuando enseñó a sus hijos a deletrear

“Es-ta-tie-rra- es- mí-a”. Lo mandaron a Portachuelo.

Todo es tuyo, pero no te pertenece.

yo no pido pan, que conste, sólo digo

que esa es la tierra mía.

 

**

Alberto Alarcón: (Talara, 1949). Fue obrero de construcción. Integrante del Grupo Intelectual Primero de Mayo. Autor de: “Puño en la Niebla”, “El Viento en los Cerrojos”, “Poesía amorosa”, etc.

Biografía

Nací viendo esos barcos extranjeros

bambolearse en mi mar ya sin gaviotas;

mi barrio era un canchón de vigas rotas

donde ardía el candil de los obreros.

Mi cuarto olía a cal y en sus maderos

yo escuchaba los muertos de las brocas:

iba aprendiendo sus llamas ya remotas,

su alta sombra, sus nombres petroleros.

Mi padre, en voz muy baja, nos contaba

de Alejandro o Martín, y en su garganta

llameaba un mascarón de furia entera.

Fue así cómo anhelé que anclara un día

con sus bordas y sus redes la alegría

en la costa de mi mar con sangre obrera.

 

**

Mito Tumi: Nació en Talara en 1951. Autor de “Ave destino”, “Escritura”, y otras revistas de poesía.

 

Obertura

A nosotros nos persiguen los afiladores de cuchillos.

Era el ardor de marzo cuando la primera vez.

Música, pasto y un tronco bastaron para el inicio del amor.

También el parque circular donde un loco nos miraba,

mientras el viento detenía su entusiasmo sobre tu boca.

Luego taxis, hoteles, medianoche. Por fin un cuarto,

                                                                      compañera.

Y después

el conocimiento

y los violines entrecortados de

nuestros cuerpos

a un solo ritmo,

lejos de la sinfónica y el campo de marte,

más allá de los desconcertados escombros del tiempo.

                                                                              Ahora,

ni tú ni yo necesitamos parques y conciertos

                                   Nos sobra y basta la eternidad

para tornar a recorrer los laberintos del orgasmo

sobre esta sábana que alguien tendió para el amor…

**

Parix Cruzado (Trujillo, 1979): Sus poemas han sido recogidos en diversas antologías literarias. Participa activamente en recitales poéticos en Trujillo y Lima.

MI  ESTANCIA  EN  TI

Mi primer invierno en ti fue el frío incontable tuyo

Garúa y garúa y tu domo gris y la noche

Recuerda mi nuca el estío

Tildo un recuerdo

mi nuca roja

rugosa en tu playa

y hasta luego nueva

cuando oscureció

—Mis ojos sí

en el párpado que tu invierno quemó—

Mis ratos claros en tu bruno frío

recuerdan un río hablador que le canta a una piedra de tu plaza

y el caserón caído

LIMA yo te miré donde te vi

me tuve que quedar  y mis párpados quemaron

tu invierno hasta el sol

P.D.:  No te lleves a mis locos con tu frío

mi provincia te nombra en el mercado

verde y dulce

CIUDAD

—TARDE estás como me gustas nublada fría

con los celestes casi muertos recostados a tu alrededor

tosiendo el hedor de las máquinas decadentes—

Me gusta tu color de cemento

ese pulido gris metropolitano que el cielo parece reflejar en aumento

me encanta tu prisa dormida en mi hora

que llega como siempre tarde

como suele ser frecuente para despertarme con tu brillo opaco casi gemelo al de mi conciencia

en la estación que hoy manifiestas

para poder retratar mis adentros

con tu sentido silencio delatando mí esencia

con tu solidaria apariencia en esta tarde

estás aquí y así

estás como me gustas.

 

—-

AMERICA

Hablo de ti, América,
No hablo de mujeres,
Hablo de ti, mi mujer y mi delirio,
Hablo de ti, América,
Hablo de tus pies de lagartija,
De tus techos derruidos,
De tus niños que
descalzos caminan en tus manos,
Y tú indolente los miras y te vas a tus festines.

Hablo de ti, América,
De ti, la saqueada,
De ti, la puta gris
Que abre las piernas,
Mientras todos se llevan todo,
Y tú, desnuda, insensata,
Ríes y no dices nada…

La Conspiración de los Cangrejos

 

Sobre una piedra invadida de algas cinco cangrejos conspiraban. Lanzaban sus chillidos tan incomprensibles y tan lúcidos. Elevando su tenaza y el tono de su voz, uno que tenía rostro de viejo y con barba dijo: “El golpe tiene que ser duro y mortal, no hay espacio para peregrinaciones nocturnas, el golpe es o no es”.

Todos cruzaron sus miradas, un silencio sepulcral se apoderó de la mesa, mientras el humo del cigarro inundaba el aire que respiraban. Sus corazones se detuvieron por un momento. Solo una vela ya gastada alumbraba la noche.

Unos erizos se acercaron entre la arena húmeda y la mesa para escuchar sobre la conspiración. La voz del cangrejo joven interrumpió el silencio: “Se tiene que dar otra oportunidad”. ¡Imposible!- se escuchó de un cangrejo que tenía un pequeño bigote azul. El cangrejo viejo se levantó, una voz dura y senil se imponía, y dijo: “llevo esperando más de dos siglos que esto cambie, pero es imposible, el ser humano es vil, es un pedazo de carne hueca”. “Sus pasiones lo traicionan”- dijo un cangrejo azul y con corbata.

¡Exacto!- continuó el más viejo-. “Exacto, miles de años han pasado. ¿Cambió?. Sus pasiones y sus mezquindades hacen cegar su razón, guerras, muertes, no hay marcha atrás”.

Todos los demás guardaron silencio. Las colillas de los cigarros uno a uno llenaban los ceniceros.

“No puede ser que su razón se nuble ante su discernimiento- se levantó de la mesa un cangrejo más joven- es tan vil la vida para muchos, es cierto, pero ellos son apenas pequeñas criaturas en el sistema. No cieguen también su razón ustedes, si ha de haber un golpe duro y certero ha de ser contra quienes dominan”.

Todo callaron por un momento, había expectativa ante la respuesta. ¡De acuerdo! -todos asintieron siguiendo al cangrejo joven- estamos de acuerdo, el golpe será o no será.

El ser humano está hecho para ser libre, las ataduras le pesan y lo vuelven miserable, ni la ley de la selva se esparcirá en estas tierras, ni la dominación será digna de estas tierras. Se levantaron los cangrejos de la mesa de piedra, se dieron la mano, sacaron sus caparazones y se prepararon para el golpe.

REFLEXIONES  POLÍTICAS Y FILOSOFICAS

1. A veces nos acostumbramos a vivir injustamente, lo naturalizamos, la pobreza nos parece normal, la explotación nos parece normal, el abuso de poder nos parece normal, que unos pocos dominen y la mayoría pobre obedezca nos parece normal.  En el Perú hay que desacostumbrarnos a vivir trágicamente, resignadamente, obedientemente, sumisamente, masoquistamente. Hay que aprender a cuestionar todo, a aprender que la dialéctica de la vida no sólo es resignación, obediencia, sino también es desobediencia, es liberación, es rebelión. En este Mundo nada es natural.

2. Quienes vivimos en este país no hacemos otra cosa que indignarnos continuamente. La miseria moral, material y política, no hace más que mostrarnos la miseria espiritual y material de esa sociedad. Las desigualdades sociales, la mayor distancia entre los pobres y ricos, el manejo elitista de la política y una clase política y una clase alta que viven en un mundo feliz distante de los millones de hombres y mujeres que tienen que sobrevivir, que no les interesa o les interesa muy poco si este país se desarrolla o se desangra, no hace más que mostrarnos la aberración de una especie que presume ser racional. Miles de humanos viendo indolentes vivir en la miseria a millones de humanos. Y sin embargo, se nos quiere hacer creer que esta situación es resultado de las imperfecciones del sistema, que tengamos un poco de paciencia para que esto mejore…

3. La gente que se opone o muestra algún grado de oposición al modelo económico se le ha llamado gente irracional, pero son más irracionales aquellos que abusan de su poder económico o político, son más irracionales aquellos que con sus acciones o inacciones permiten el atropello, contaminan ríos, manantiales, hacen destruir la naturaleza, ¿quién es entonces el irracional?.

4. Cuando el empresariado en el Perú hace tanto ruido  no es porque estén preocupados por el desarrollo en el Perú,  sino porque están en peligro sus ganancias.

5.   Hay hombres que viven con la cabeza clavada al cielo y con los pies colgando a la tierra, hay otros que viven con la cabeza y los pies clavados a la tierra y hay otros que viven con los pies clavados en la tierra y con la cabeza clavada al infinito.

6. El hombre compite para ser esclavo y cuando no lo es, se siente inservible. En el mundo ha aprendido un solo oficio: ser esclavo.

7. La democracia es un lujo para los de abajo y una necesidad funcional para los de arriba

8. Ni Dios, ni el demonio   podría sujetar mi espíritu. Mi espíritu es tan rebelde, tan humano que ni mil psicólogos podrían sujetarlo, más aún creo que los devoraría uno a uno, como el zorro devora las gallinas.

9. No sé si hay que construir un mundo, mil mundos o un millón de mundos, me bastará saber que allí los hombres han matado a palos a la muerte, al hambre y viven felices.

José Lapa  Romero

Para José Alvarado Jesús, amigo;  por ayudarme   a comprender la agenda de nuestro tiempo y acatar, sin regateo, los imperativos recibidos.

 

T   E   S   T   I   M   O   N   I   O

 

Queda Quedan

 Abolido para siempre, el derecho a la vida, a la discrepancia, al buen vivir. También a ser feliz.

Clausurados los caminos hacia el infinito, acrecentadas las distancias a cubrir que llevan al nosotros; también, las dimensiones a prospectar que nos lanzan, nos proyectan, nos hacen, acontecer, adultecer en ternura.

Censurada la protesta, la rebeldía; también, a expresar sentimientos, sensaciones, motivaciones, en voz alta.

Detenido el gesto, el ademán, acotada la palabra, prohibidas las interjecciones, las adjetivaciones, las miradas furtivas y de las otras.

Acotada toda sonrisa, toda línea en fuga aspirando al infinito, lo inconmensurable. También, lo que no tiene precio por tener valor.

Desterrada al olvido toda esperanza; y también la ternura, cómo no, desde luego, el amor, los colores y la luz.

Postergadas para siempre, sin apelación posible, todas las promesas por cumplir, los sí rotundos, los adjetivos calificativos superlativos; el soñar, también.

Decretada la extinción de toda inspiración poética, de toda innovación, de todo palpitar y del contagio del embelezo. ¡También!

Instaurada la ley del más fuerte, el derecho a imponerse, el racismo, el fundamentalismo, la intolerancia; también, toda forma de ventajismo, de obtener lucro a cualquier precio.

Revocados los derechos del Hombre, del niño, de los ciudadanos; también, los derechos humanos. También La capacidad de indignarse.

Impuesto el pregón reiterado del “estate quieto”, del “no levantes la cabeza”, del “es peligroso pensar”. Llegado es el tiempo del rasero universal, de la homogenización acelerada,  de lo repetido, reiterado; impuesta la letanía por siempre jamás repetida, que invita a la decepción, al desengaño, a la sumisión, a la obediencia ciega; también: al dogma.

Esterilizado el contagio a los entusiasmos, al querer compartir, al pretender ser solidarios, y también al ser libres.

Entronizados Baal y Moloch; también el establo sacro.

 

Diferido para siempre, sin retorno, para todos los hombres llegados y por llegar, el mandato de nuestro tiempo de conjugar el verbo amar en presente de indicativo:

Yo amo

Tú amas

El ama

 Nosotros amamos

Vosotros amáis

Ellos aman

Por siempre:

Limitados, acotados, restringidos, impedidos, sentenciados, condenados, domesticados, censurados, postergados, sometidos, sumisos, obedientes…

Para siempre:

Lo prohibido, lo decretado, lo postergado,  lo impuesto,  lo revocado,  lo caducado, lo igual homogenizado, lo mío, excluyente.

 

Vigente

 

La corporación, el monopolio, el trust, el mercado,  el derecho a contaminar, a acumular ad infinitum: riqueza, poder, capacidad de imponer, de coercionar, de corromper…

El principio universal de que el Hombre es egoísta por naturaleza, que todo tiene un precio,  que todo se compra y todo se vende; también, y con mayor razón, “el dejad hacer, dejad pasar”.

La “Ley del Talión”, la pena de muerte, el tráfico de personas, de armas, de ilusiones; también, la usura, la prostitución, el racismo.

Cada yo sin conjugación en el nosotros; el “cada quien para sí”, el “por qué había de ser yo”, el “sálvese quien pueda”, el “cada uno para su santo”.

Las anomias prolongadas; también las incertidumbres acuciantes, las angustias irredentas, los estrés que no dan tregua.

Las omisiones tantas, los oportunismos siempre, los silencios muchos…

El” todo vale”, el “cuánto hay”, el “aprovecha, no seas tonto”; también el “toma y  daca”.

Los llamados de conciencia de Vallejo, nuestro poeta mayor: “la cantidad enorme de dinero que cuesta el ser pobre”; “que jamás se dice nunca de rodillas”; también y mucho: “Hay hermanos muchísimo que hacer”.

Jaime Llosa Larrabure

 

 


Salamanca post-grunge II

Hacía años que mis ojos

estaban secos.

Hacía años que no caía

una lágrima.

Hacía años que no había

dejado de sentirme una mierda.

Todo gracias a los neolíderes,

mis camaradas.

¡Maldita sea!

Lo que daría por ser un

ángel enfundado en cuero

negro y alas blancas.

Mientras me conformaré

con alas grises.

Martirizado por sentirme

identificado con las penurias

de un hermano menor.

No poder hacer nada por él.

No poder ayudarlo a cruzar

un abismo que ya salté

mucho tiempo atrás

miles de veces.

Pobre, mitificando a un

mosquito del limbo, como

si fuera un arcángel embarrado

por submundos y demonios urbanos

de las esquinas y parques

sin saber que era tratado como

un simple peón, o peor aún,

como si fuera carne de cañón

de cualquier horda bárbara.

Espectro psicodélico, tu

demonio de la vanidad casi

vuelve suicida a tu ángel de la

evolución, quien era tu única ruta

de escape hacia lo sagrado,

desde el árbol donde orina el

cancerbero, del cual naciste

como un fruto.

Tribal guerrero, eres el único que

usa casco y coraza de acero forrada

en cuero negro, con código de honor:

Enséñanos cómo mantenernos unidos.

Pseudoburguésmarihuanerounderground,

gracias por perdonar todos

nuestros actos sacrílegos y

blasfemias que te caen como

globos en carnaval.

Dioses de las diferentes

subculturas a las que aportamos

nuevas páginas,

sépanlo ya:

Salamanca es nuestra.

Sebastián Ufor (Lima, 1980): Poeta y miembro de la Red Artística Salamanca.


El Paraíso

Los árboles decapitados

están forrados con blonda

  y me es esquivo

divisarte plenamente

en los huertos

copados de fruta.

 

La avidez de besar

tu vientre

calcina mis labios,

la desdentada luna menguante

dilata tu pupila,

tus sueños,

tus hebras…

Y yo sigo copulando

telepáticamente con tu dermis

explorando el vagón

que me transporta gozoso

a tu árbol

a tu manzana,

a tu serpiente,

y ahora me propones

con tu lengua ansiosa

fornicar con tu hipodermis

 y crear nuestro paraíso.

 

Pool Carbajal (Lima, 1980)

 

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